De sonhos e pedras

Sonhos não são pedras 

sonhos são a ligadura entre as pedras 

Por entre elas, eles se constroem 

por causa deles, elas se sobrepõem 

Sonhos não são pedras 

porque são mais duros de sonhar 

Sonhos não são pedras 

porque são mais leves de carregar 

Sonhos são a ligadura entre as pedras 

porque explicam sua junção 

Sonhos são a ligadura entre as pedras 

porque justificam sua ordenação 

Por entre elas, eles se constroem 

porque elas lhes dão sustentação 

Por entre elas, eles se constroem 

porque elas lhes dão justificação 

Por causa deles, elas se sobrepõem 

porque eles movem o mundo 

Por causa deles, elas se sobrepõem 

porque eles são mais profundos 

Sonhos não são pedras 

os sonhos e as pedras 

partilham esta missão absurda 

de concretizar nossos mistérios

Pedras recolhidas

Catei-as pelo caminho 

atei-as ao meu rumo, 

teias na bússola de meu destino 

Algumas ainda carregam 

as digitais de seus atiradores 

outras se escorregam 

na repetição de alguns horrores 

Pude construir muito com elas 

juntando-as com os restos da destruição 

nada mais me sobraria 

se os destroços não fossem renovação 

Tantas outras foram deixadas 

à margem, pelo caminho 

ao ver minhas forças esgotadas 

não me vi escolher andar sozinho 

E nesta alameda revisitada 

à sombra das árvores que se curvam 

chamo pelo nome cada pedra assentada 

pedras recolhidas pelo caminho

A última pedra do dia

Hoje refiz as contas 

dos anos passados 

retirei da poeira 

os álbuns da infância 

as anotações da adolescência 

os recortes da juventude 

os contratos da maturidade 

Sobrou-me uma gaveta vazia 

como há tempos não a via 

não havia tempos como agora, 

faxinas da senilidade 

Passou-me, o dia, 

como a água que move a mó 

inveterada em seu leito, 

mesclada ao som da roda d'água 

Tive prazeres de reencherem os olhos 

desafetos de franzir-me o rosto 

E agora, antes de dormir, 

recoloco a pedra do esquecimento 

para repousar a memória

A lápide

A frase é terna 

algumas vezes, lânguida 

O registro acompanha a dureza 

o evento é duro 

o tempo é duro 

a certeza é duradoura 

Resta nas palavras 

um consolo 

uma cantilena 

aos nossos momentos de solidão 

Aqui jaz 

quem não mais faz 

o que lhe compraz 

Morrer é este abandono?

A construção

Uma após a outra,
postas em linha reta
ângulos frios, calculados
a fundação

Arrancadas da terra,
cozimento em formas,
nova sobreposição
as paredes

Armação, estrutura, cimento
sombra, teto, outro piso?
telhas, telhado
a cobertura

A obra fetia
sólida compostura
casa,
outrora refúgio na pedra

O cortejo

Trazia uma pedra na mão 

nos olhos, o furor da turba ensandecida 

a passos lentos e pesados, 

de fazer estremecer o chão do estômago, 

a turba vinha 

Do outro lado da reta 

a vítima temia piscar os olhos 

era preciso ver o fim para, ao menos, 

saber do que ela iria morrer 

Não restava outra chance 

não haveria último desejo ou apelação 

à primeira pedra lançada 

deu-se a construção 

da lápide 

do jazigo 

fim do funeral

A pedra

Desconforme dura e imóvel 

em meu caminho mais que uma, 

pois uma só não a perceberia 

pedras, então, é só o que pede a memória 

afinal de contas só me lembro 

do que se me repete

Arte do despojo, arte do despejo

Mais do que as coisas, são os pensamentos que precisam ser renovados. Hoje vimos nossas paredes, cansadamente, do mesmo modo: estávamos apertados, sentíamos que o espaço à nossa volta estava reduzido. Uma vez mais tropeçamos em uma das muitas caixas que se amontoavam, umas sobre as outras, por quase todo o chão. Mal víamos o caminho por onde passar. Mas o tropeço de hoje não incomodou somente nossos pés. Vimos, desde o chão onde pisávamos, que havia muita coisa guardada, há muito sem ser usada. Entre um lampejo e outro de memória... poucas lembranças de nossas posses. Era hora de mudar. Abrimos as janelas. Muita luz no quartinho nos fundos, no quartinho do esquecimento. Mas mesmo com toda aquela luz, que há tempos não entrava além das frestas das janelas, não conseguimos nos lembrar de tudo que tínhamos, de tudo que havíamos amontoado ao longo dos anos. Era preciso abrir as caixas. Era preciso enfrentar o pó por entre os dedos, por entre nossas narinas... Iniciamos nossa luta de recordação. Algumas caixas não nos trouxeram surpresas. Estavam mais à mostra do que outras e sabíamos, com certa precisão, o que elas continham. Mas ao longo de nosso trajeto, fomos chegando a outras caixas mais escondidas. Quanta surpresa! Quantas coisas que mal nos recordávamos de possuir. Quantas coisas outrora úteis que, na época, dizíamos que seriam úteis para o futuro. Quantas coisas inúteis! Quantas previsões desfeitas! Fomos descobrindo que guardar era também se esquecer. Uma vez mais fomos tentados pelo demônio do arquivamento: “__ Isto vai servir pra gente.”, “__ A gente pode precisar disto algum dia.” Como era difícil decidir entre conservar algumas coisas e guardar somente a lembrança de tantas outras, torná-las lixo. O sol chegou ao meio dia. A pino, a claridade agora media forças com as sombras do interior. Estávamos já cansados, mas a meta era fazer tudo de uma só vez. Continuamos sentados no chão, seguimos abrindo as últimas caixas velhas, amassadas e empoeiradas, mas, sobretudo, as últimas caixas. Não só sentíamos o cheiro do pó, agora sentíamos seu gosto. À última caixa, já sentíamos os louros da vitória se aproximarem de nossas cabeças. Mas sabíamos que tudo o que iríamos ganhar estava atrelado a quantas coisas estávamos dispostos a perder. Fomos descobrindo que jogar fora era também se lembrar. Caixa sobre caixa, a poeira escondida nos quatros cantos, tudo foi amontoado para fora das paredes. Víamos, agora, as luzes da tarde fazendo as pazes com as sombras do interior. Essa mistura era sinal de que a noite logo chegaria. Algumas caixas voltaram para dentro. Outras foram colocadas para fora de nossos portões. Pressentíamos que, até a passagem do caminhão de lixo, muitas coisas poderiam ser descobertas ali como úteis, a resposta à precisão de muitas pessoas. Mas agora nos dávamos o luxo de dizer: “__ São lixo!” Exaustos, em meio a um tímido contentamento, fechamos de novo as janelas, mesmo antes das sombras da noite chegarem. Voltamos a pendurar a chave do quartinho atrás da porta. Ele estava bem mais espaçoso agora. Havíamos jogado muitas coisas fora. As paredes se viam de outra maneira. Na realidade podíamos ver bem mais as paredes. Mas em contraste a esta sensação de vazio, estava a sensação de povoamento em nossas cabeças: reavivamos muitas lembranças jogando algumas coisas fora. Mais do que velhas coisas, eram os pensamentos que precisavam ser renovados.